Sé lo que me hago, aunque me haga mierda.

Noto de qué forma me queman la lengua, así como los cientos de miles de cuchillos arañándome la garganta.
Manos que me rompen hasta las entrañas y me hacen añicos como si de una figura de porcelana me tratase.
Las noto mezclándose, pasando desapercibidas y sin hacer ruido, como la oscuridad en la noche; tratando de llegar a los ojos para que ellos digan lo que yo me obligo a callar.
Se pasean por la tráquea, recorren mi esófago imitando el tóxico humo de un cigarrillo. 
Noto su canción, con la que despiertan  las mariposas de mi estómago, y también mis náuseas. Y me transportan a un Domingo de resaca después de una noche de tequila de garrafón.
Me persiguen cual remordimiento o frase mal jurada.
Cruzando cables, volviéndome loca.

Quieren salir y yo me sigo negando. Duelen y me quejo en silencio, rabio de dolor; y aún así me encargo de tapar cualquier fisura por la que puedan escapar y perderse en el viento. Duelen, pero el dolor es soportable o quizá no. ¡Qué más da! - pienso.
Las noto como un escalofrío que me eriza la piel y me hace tiritar. Y no tirito de dolor. Tirito palabras que no diré. Por cobarde o por querer ser demasiado fuerte, otra vez.